Les livres sont toujours là pour nous.

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Ils ne partent pas.

Ils ne râlent pas.

Ils ne médisent pas sur nous.

Ils sont présents.

Ils attendent.

Ils nous écoutent.

Ils nous réconfortent.

Ils nous font pleurer.

Ils nous font rire.

Ils nous font aimer.

Ils nous font découvrir.

Ils sentent bons.

Ils sont doux.

Ils sont calmes.

Ils sont excités.

Ils font battre notre coeur.

Ils sont parfois notre destinée.

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On ne peut pas leur échapper.

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On les collectionne.

On les aime.

On les touche.

On les empile.

On les achète.

On les donne.

On les reçoit.

On les déplace.

On les remplace.

On les regarde.

On les veut.

On les cache.

On les prête.

On les récupère.

On les annote (parfois).

On les protège (toujours).

On les attend (souvent).

On les espère.

On les lit.

On les relit.

On en veut plus.

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Parce que les livres sont magiques.

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Ils sont beaux.

Ils sont spéciaux.

Ils sont jolis.

Ils sont grands.

Ils sont petits.

Ils sont cartonnés.

Ils sont dorés.

Ils sont pliables.

Ils sont transportables.

Ils sont éternels.

Ils sont notre vie.

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Merci les livres.

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Et merci les auteurs.